setembro 30, 2005
Para o Opiário da “Escritas”
E da pomba se fará o voo, o silêncio
Das manhãs, como o ópio das horas,
Que se arrastam nos nossos desertos, procurando vagens,
Seios e ventres , bebendo os verbos já ditos,
E o eterno, o silente hábito dos anjos de julgar o vício,
Tudo isso nos torna mais terrenos, vulgares e normais, mais pequenos do que somos.
E nós só vemos a pomba voando…
setembro 26, 2005
Aquela cerca, aquele poço, aquele pinheiro
Aquela cerca, aquele poço, aquele pinheiro,
são a minha quinta, o espaço do meu sonho.
Como um quadro, a natureza imita a felicidade,
com o aroma, com a organização das formas, com a cor
do espectro da luz.
A realidade está mais longe, perto do coração, por vezes
em qualquer lado distante.
Só a memória, os laços, os afectos podem achar
aquela cerca, aquele poço, aquele pinheiro.
Muitos só encontram a montanha, ou o vento que traz os sinais.
Ah! que lua amargurada inventará os poemas tristes?
Havendo tanto sol já aqui.
Alcobertas
imagem lateral da igreja de Alcobertas, Rio Maior. O que vêm é uma anta com milhares de anos integrada, como capela, na igreja local. Um sítio a visitar. Entre as serras de Candeeiros e de Aire.
A Anta, o olho de água,
o céu aberto, todo o vento,
querem dizer a terra.
O coração, como a pedra,
salientam o sal.
Todos os dias se abrem assim,
na voz quente das gentes,
querendo viver, querendo o ar.
E das fragas das serras dos Candeeiros e d’Aire
chega com o vento a canção.
Saudades do tempo ido,
esperança desesperançada
do amanhã incerto, outono vindouro,
tempo de vindimas,
alegria deste povo.
Por fim, um verbo escapa da boca,
não tem palavra,
não se encontra no dicionário,
Vive nos montes
vem nos ventos.
Há um poeta que o ousa escrever
e só consegue dizer: Começar!
(Re)começar é importante:
olhos enxutos,
pés, bem firmes na terra.
Não há vendaval que dobre a oliveira
nem tempestade que mate o pinheiro.
Mesmo a noite mais enegrecida
traz sempre uma aurora.
25 Setembro 2005; 12H30’
Constantino Alves, Manuel C. Amor
setembro 24, 2005
o pior sentimento é não ter saudade
à memória do meu filho Miguel
o pior sentimento é não ter saudade.
é como ter a pele numa chama
e os verbos já em cinzas.
Não se deve nomear a falta,
é preciso acreditar que tudo é aquele que
já não encontramos, com quem já não sorrimos.
O ar, essa doce e impossível consolação
setembro 21, 2005
três para a uma
Quando a hora marcar, três para a uma
eu quero estar pronto de paletó e lacinho,
bricando com duas moedinhas no bolso,
à espera do relógio marcar uma.
Quero sorrir como aquele garoto,
com o sorriso abrindo o mundo,
com lacinho e paletó.
Quero que passem os três minutos, ficar uma,
entrar na casinha arranjada de florzinha,
buscar a felicidade de uma vez só.
Esperarei então mais três minutos ou mais,
depois da uma,
recebendo a bonequinha, de ramo na mãozinha,
esperando aquela lindinha, toda de branco
coberta,
lembrando toda a pureza de uma vez só.
três para uma, que felicidade vai começar
daqui a pouquinho, no futuro mais incerto
mas nunca esquecendo o meu sorriso aberto
e com todo o tempo para a amar.
três para uma...um tempo infinito...para a vida começar
Autumnu
Esta casa tem o dom da poesia, dessa que se faz de folhas amarelecidas de plátano,
De ribeiros frescos, e de neblinas matinais. É um formidável polígono de um verbo lânguido
Procurando o orvalho , condensando a mais extensa palavra num tempo tão minúsculo
Como uma ideia, que se refresca num vento que se nomeia no sussurro da fala.
Tem portas para a saída mas, não se entra nela. È daqueles lugares que nos pertencem
que até agora só viviam nos outros. Autumnu, apesar de tudo uma palavra metálica.
É desse aço que não se fala no calendário.
Todos poderiam entrar mas, eu não deixo. Este é um ar de assinatura, que só eu poderei respirar
setembro 20, 2005
Ainda não se percebe a manhã
Ainda não se percebe a manhã,
há uma nebelina que enfeitiça a luz,
poderá a cotovia anunciar o dia
quando a verdade ainda está no limbo da concepção.
Há uma esperança que não tem cor, que ainda
não se fez de homem nem de mulher,
está nas estrelas reticentes do espírito,
seja ele verdade ou inantingível razão.
Esse pequeno invisível seixo de esperança já faz o rebate na nossa janela,
mas nós não sabemos ainda as suas palavras e os seus verbos.
Saberá Zeus, na peripécia do seu louco mando, que nós, pequenos Aqueus somos só fome desse grande mar verde?
setembro 19, 2005
Uma dor
Uma dor , numa lágrima pouco é,
Nem a guitarra gemida ou o pianíssimo piano
Podem deduzir este silêncio,
Que voem todas as aves no pranto, no sibilino som do vento.
Espalhemos as mãos na água,
façamos o longo suspiro do tempo.
Ai que saudade tão longe e tão perto…
Queremos a chama do Universo,
Precisamos do porquê do preto.
O Outono não esperado
Aquela acha é um segredo, guarda-se assim uma verdade,
Com a chama empunhada na mão aberta
Fecha-se o sentimento no clamor da razão.
Os esquilos rolam as nozes, faz-se o negócio da folha caduca,
Passa-se o tempo com os olhos molhados, espera-se a nova flor
no coração.
Todas as dores estão imortais no Olimpo da Melancolia.
setembro 18, 2005
Uma sede que se abre
Percebem-se os fardos, vidas e amargas solidões.
Curvam-se os cactos a esta água de dor,
Em cima voa a ave, já toda branca.
setembro 15, 2005
Abre-se agora todo o inferno nos mares
Abre-se agora todo o inferno nos mares, até a cotovia, procura o grande lago,
O outro mundo, é agora o novo.
Já há muito que uma palavra pousa na ilha. (eterna)
Aquela vela
Aquela vela, é o sino de todas as cores,
basta olhar fixamente o branco.
setembro 14, 2005
Senhora das almas
Senhora das almas, vê este barco com cuidado,
Tem uma dor profunda, tem a inocência aberta.
Reza como eu, como uma pedra fria.
O teatro está preso numa palavra
O teatro está preso numa palavra, é preciso voar com os pássaros,
perdoar a Ícaro, fazer do barro um novo Prometeu.
Como o fogo, um verbo incendeia todas as árvores, é preciso
buscar outra vez o mar, procurar Teseu nas viagens,
fazer o livro das asas. Não podemos amar, há uma regra
no deserto que é preciso desobedecer. As miragens
são a gravidez da alma, o sonho louco das janelas das praias.
Uma multidão abraça-se na morte de Macbeth. È o outro lado da lua.
O cálice transborda o dia. É preciso cuidar, o teatro está preso numa palavra.
Sobre o mar
Todas as falésias falam agora,
Foi preciso o mar calar uma dor sua.
O marujar das aves
O marujar das aves na tona do verbo inicia uma manhã aberta,
Como uma voz sibilina iniciando o segredo.
Todos os outros animais ainda dormem, sonhando uma palavra.
setembro 13, 2005
Contando o vento
Mais uma corda, mais um rosário de palavras,
Para amarrar um verbo numa oração, lançá-la
No som que sai da tuba de qualquer coração.
O verde prado descansa, todos faremos essa preguiça
Nas quentes lágrimas correndo nos nossos rostos.
setembro 11, 2005
POEMA DE DOMINGO
Ao Félix
o café desce com vergonha, a rua
negra e o alcatrão de açúcar
pigmentos do mesmo tipo
que a textura de domingo
passa a varina de verão
traz os peixes solares
água, prata, algodão
toda a páscoa a ressurreição
saem da cave metamorfoses
dos lugares onde a fruta
se encontra novamente
com a terra num elefante
que ninguém quer decifrar
todo o céu te espera
todo o mar farta o fim
todos somos o abraço que falta
todo o ar se abre na água
José Gil / Constantino Alves
um titulo é outro poema
havemos hoje de ir ao mar
um titulo é outro poema
uma mensagem nasce na
maré mais solta que uma onda
de terra, a outra invade a rocha
e perde-se.
a cortina abre o teatro
o teatro é a perna e a mão
uma rosa perfilha um cravo
os passos dão-se lentos
como se dá o pão
jose gil / constantino alves
UMA POMBA
o livro é o inicio da pintura
e uma sala plena de canetas
a musica, sempre alta
todo o som, toda a sala
posso sorrir ,a canção abafa
o próprio murmúrio de quem
está a sonhar.
na sala só livros,livros só,
eu sei que é pouco.ainda resta
uma pomba e um ponto final.
constantino alves / josé gil
o mar preso na liberdade
Qual a luz que ilumina a parede?
Qual o disco que toca na sala?
Qual a palavra da boca rubra?
Qual a parede onde descanso
onde o musgo faz a História?
Qual a musica que a invade
da luz para a boca repetir?
Um lugar para o carro
outro para a ilusão
Uma gávea salta no barco
é o mar preso na liberdade
toda esta manhã é de chamas
toda a noite corre na água
até saltar o verbo amar
José Gil/ Constantino Alves
UMA MANHÃ
as aves brancas atravessam o brilho
no metal da manhã bate a luz no espelho
a chávena chega com grãos de letras
uma bica é um quarto, sala, cozinha e wc ,
na minha cabeça a cartola.
uma língua uma palavra.
um aperto de mão, uma fragrância
uma sólida construção.
habitamos devagar os lugares marcados
como mapas terrestres onde o dia azul
faz-se tempo e avança os caminhos.
viajo até que o sol se esconda
na rua mais clara da cidade.
CONSTANTINO ALVES /JOSÉ GIL
setembro 07, 2005
O espectro da manhã
Havia uma voz, um arco íris de silêncio, formava-se a nova bruma.
Tudo o que era preciso era o Sol instruir o mundo outra vez.
Fechou-se o túmulo, percebeu-se o fogo ardente das gargantas. Restava
A luz.
Começou-se pelo poema, começou-se pelas mãos, começou-se por beber o rio.
As aves voltaram outra vez. Agora Não havia voz.
setembro 06, 2005
Olha aquele branco
Olha aquele branco, aquela cor sem vazio,
Aquele peixe formidável que engole toda a água.
As nuvens, as chaminés, as casas prometem a serenidade.
Aquele balão subindo pode ser todo o ser.
O rio rindo com os seixos rolando, podem dizer todo o dia.
Olha o deserto saindo da enciclopédia pedindo amor.
Podem as cataratas dizer a voz por detrás?
Toda a gente subindo a calçada querem dizer basta.
Qualquer criança escrevendo poesia num soluço chorando,
Procura a mãe.
Eu não posso mais filho. Todo o céu não será demais para nós.
Amo-te.
setembro 03, 2005
"Como uma página que nunca se vira"
o som triste dos carros, as sirenes apagadas logo na manhã,
o tremor dos sorrisos abrindo a vereda dos silêncios.
uma estrofe da tempestade vida. um sopro e tudo se fará outra vez.
Agora precisamos de ter nos bolsos qualquer água de um novo dia.
Poderá surgir na manteiga da torrrada ou no café urgente das 10 horas.
Eu gostava que o teatro também cumprisse a poesia, será preciso
retornar o actor. A essencial vertigem do mundo, a nobreza do amor.
setembro 01, 2005
O novo mato
O novo mato cresce entre a floresta ardida , é um poema, soletra-se de cor , tem a cor vermelha, chama-se pela boca.
Um amor